Insondáveis desígnios...

O Joyce, pasmado, a chamar-me fiteiro!
Hum, o desfocado é do fumo da fervura, na caçoila...
Tripas aos molhos, à moda da Avó Ester.

Estertorava ant'onte numas quase vascas d'agonia, enjoo e outras demais cousas que não adiantarei. Seguindo o povo previdente e pobre, engorgitei durante três dias canjas de galinha a eito. Já quase cacarejava como poedeira pedrês, maldizendo minha desdita e malasina, quando me telefonaram convite do Marão para um almocinho caseiro. Regouguei guturalmente (passe o tautológico da coisa), em flébil falsete da maleita algures tomada. Que não, me responderam, aguente-se na viagem, que a canja daqui leva óleos santos.

Pecador, lá fui... Uma viagem com muita chuva e nevoeiro a juntar à enxaqueca e débil estado, me foram quase insuportáveis. Já em bom porto, logo no limiar, o cheiro me revolteou o estômago fraquejado. E quando à mesa sentadinho vi chegar o primeiro prato: tripas, julguei finar-me. A muito medo, meti garfo, e outro, e outro, provei o arrozinho de forno e lá marchou uma pratada. Muito atento aos ecos de dentro, nada ouvi que m'acautelasse. Vieram, de seguida, as tripas aos molhos, à moda da Avó Ester, recheadas com um presunto e carne picada... bom: Não havia hipótese: ou batia em retirada ou, porfiado, que nem valente guerreiro mongol, galopava, estepe afora, à desfilada. Talvez por apreciar galopes e choutos largos, fui por aqui... Uma, duas, esquerda, direita de 90 graus... meio litro d'água, atenção à reacção, nada a acusar, continuemos. E aí fui, à solta, prado inteiro. Acabei, como uma abadessa afoita, com umas maçãzinhas caseiras (do pomar das Pedras Salgadas) polvilhadilhas de canela das índias. Um café e... fiquei bom!

Os desígnios do Senhor são insondáveis! Querem lá ver que a galinha estava doente!?