terceto

não me faz a forma falta

é simples

o formato do meu sentir

a rede que nos aperta

o entulho que sufoca

o ruído que ensurdece

apenas quer ar no prado

ar despojado limpo e com um chilreio

sorvido a haustos ansiado por uma ave

poucas palavras

vestidas de som

retinentes de luz

via láctea

na noite vertiginosa

dos tempos alucinada

arco-íris

gritos de granitos alvacentos

as palavras

o crepúsculo

chama quebrada

a frase erecta

a alba

cinza do dia

o terceto

o falcão

a pena que cai do voo

a suspensão

cristais

estalactite

palavra que perdura oblíqua

epigrama

no som talhado

que retine